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Nous
Nous étions
A l’étiage
A la pointe du pinceau
Précautionneux et tendres
Personne ne s’en apercevait
Nous avions eu beau secouer le cocotier
La mer avait glissé
comme toujours indifférente
Sur ses galets
Ou sur son sable tendre
Et la lune se taisait
Sans cesse
Mais je savais déjà
Qu’elle me parlait
A moi
Seul.
dumenicumicheli ottavi
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