eussé-je su, eussé-je pu

trop loin là-bas, les estuaires soliloquent. Nous sommes au monde, bien sûr, mais souvent je pense que le monde se porterait mieux sans nous. Et il le dit, le bougre! Nous sommes à l'insolence ce que le pêcher est à l'enfance, le tilleul à l'adolescence. Nulle plainte, non. Quelques grognements, et la nuit qui vient. La nuit venue. La nuit venue. Elle est là. Bonsoir, Clara.