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des larmes
des larmes dans les cheveux, du vent dans les voiles, des rires de neige, et des meurtrissures au soleil. L'ange s'avance lentement, pose sa main
sur l'épaule du scribe, qui n'en peut plus de se regarder écrire. L'assistance retient son souffle. On n'avait jamais vu ça, de mémoire de Surcouf. Le soleil cru qu'il avait gaffé. On le
rassura. Et tout disparut aussitôt.
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