Il pleut
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Il pleut sur nos moissons
Jeanne fébrile,
sur ses petits doigts gourds
Recompte à haute voix
Les pieds de la chanson
Se répétant :
« le monde est ma chanson,
Le monde est ma chanson
Le monde… »
Et puis elle s’alanguit
Et puis je me fais triste
Non pas triste à mourir
Mais triste à vivre
Puisque
je suis le chenapan énamouré
Le gardien de phare désespéré
L’amoureux transi
De tous tes beaux habits
Envolés
Ma Jeanne
Mon envolée
Ma trop présente
Ma désespérante
Mon été.
Ma nudité
A vif
Ma crudité
Jeanne, Jeanne,
Avons-nous bien rêvé ?
©dominique ottavi. tous droits réservés
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Laforêt 13/11/2015 11:27