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Belle
Belle comme Pierre quand il quitta l'archipel. Les oiseaux s'entredéchiraient, s'entredévoraient, mais la mer était belle, et le Pierre, content. Il rentrait à ses belles années, mais le souvenir Pierre n'est pas la réalité, qui s'enfuit sans cesse. Ca ne fait rien, Pierre, je ne t'ai rien dit, vas-y quand même, de toute ton âme, si belle.
© dominique ottavi
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